“画里究竟是什么地方呢？”林菲再次问我。
“是波多黎各，世界上最美的地方。”我说。
我努力地把这个答案说得坚定不移，我把从老约翰哪里听来的美好一字不漏地转述给林菲，甚至还加上了许多自己的想象与期待。这样的妆点，让波多黎各变得更加完美诱人，也更加的虚幻失真。可我不在乎，波多黎各，原本就是这样的。
“我们……一起去波多黎各吧。”我说。我不知道自己怎么会未假思就脱口而出这个突兀的请求，也许是过往尚在我身畔徘徊，让我有了一霎那的恍惚，又或者，是过往沉寂以后，我已茫然失措，不知所言。
“波多黎各？波多黎各……”林菲喃喃地重复着这幻境的名字，几次欲言又止。我侧过了头，不忍去瞧她眼中的迷惑或是为难，也不愿我眼中的热烈影响她的答案。
“我……是随便说说的。你别当真。”我说。
林菲却好像没有听见我的话，她仍旧喃喃地重复着波多黎各，在我又一次试图打断她的思绪的时候，忽然抬起头来。
“好吧，我们一起去波多黎各。”
林菲的语声是平静而坚定的，可这更让我怀疑一切的真实。我望着墙上的油画，目不转睛。也许，它会在我们离去以后，悄悄地漂浮起来，在空中旋转，扭曲，无限地扩大，然后突然碎裂成一地灰白的颜色。
我和林菲搭上了飞往波多黎各的夜机，舷窗外是沉沉的黑暗，只有机翼上的红眼一闪一闪。仿佛间，黑暗与那一点闪耀的光明倒成了狼狈为奸的伙伴，一个冷酷地抹去我的视线，一个漠然地与我保持着恒定的距离，于是我怎么也分辨不出航班是否已远离了来时的城市。也许，它早已迷失了航向，只是载着无助的我们，在迷茫的时空里打转。
林菲就坐在我的身畔。她一直端详着我在纽约的咖啡馆里为她画下的素描，已经很久了。
“那天下了很大的雪。”林菲说。
“是啊。”我说，“不过，下雪倒是一件好事。”
“为什么？”
“因为……因为雪可以为这幅画保鲜。”
“你……这算什么歪理？”我煞有介事的模样让林菲忍俊不禁，她把画举了起来，朝向头顶的灯光。
“你在干什么？”我问。
“你瞧，这是什么？”林菲说。
我挤到她的身边，沿着她手指的方向望去，那是桔黄的灯光，透过画中的窗户，就好似初升的太阳。
“我已经把阳光带来了。”林菲说，“接下来，我要瞧瞧雪会不会融化，画会不会枯萎。”
“噢……不会的。”
“为什么？”
“因为你的手会软。”
“胡说，我才不会……那你给我笔，我把太阳画上去。”
“好啊，给你笔。”我这么说着，却并没有行动。我只是凝望着林菲脸上微嗔而俏皮的笑容，忽然之间，我开始相信，我们距离布鲁斯街，距离那来时的城市，已经很远了。
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